Caramel Sunday

I pretend that melancholy tastes like caramel.
One is a treat, both are rare for me.
How both linger like a pest,
one in head, one on teeth.

Her skin was caramel.
Her neck, a spoon dipped in mocha.
The collar of her shirt relaxed,
while she rolled the paint
up and down the wall.
A second coat of white,
trying to bury the purple.
“Who does that?!” She exclaimed,
as she fretted with her hair
feathering down onto her lip.

I didn’t think she expected an answer,
so I didn’t offer one.
Probably had been a girl’s room,
around fifteen, undecided
if she liked red or blue,
so she subconsciously went mixed with them.
Her parents could barely afford
this beach house, so she had done with it
what she could, for this time in being.

But it’s Annie’s place now.
I am just a sand walker,
looking for shells. Intrigued
by this caramel woman I saw
lugging paint cans into her house.

I guess I looked safe; older,
thin, with pretended wisdom upon my face.
Annie let me in.

So many windows, sunlight sent
calm rays into the room.
Crackles of sand glittered
upon the ceramic floor
-some still gathered
in the shape of toes.
Annie didn’t notice, as
I placed my foot beside her footprints,
pretending we were walking along the shore.
-Maybe tomorrow, once she knows me
well enough, if I can stretch out this day.

She had sun-tea, some sugar, no ice.
And I recalled, there’s that caramel color
that I can’t avoid.
Maybe later, when the sun once again
mocks suicide of itself, out on the water,
we will pretend the stars are ice,
crinkling through our tea glasses,
when we hold them up.

She’s still rolling, though.
I grab the brush and begin
to second coat the trim.
“You don’t have to do that”, she says.
Yet something about the way
the brush glides, wet, slick,
covering every inch…
I tell her that I enjoy painting.

Upon the wall, by the door, a crucifix.
Her mom insisted. To bless the house
from demons and probably sins.
Because Annie is still young enough
to partake of christening the house
over and over again, with less than
honorable men.
Summer can be intolerable,
without an outlet for her simmering.

If she starts talking about her father
then I know I am doomed.
It means I remind her of him.
My fantasy will crash,
like an ugly pelican into the ocean.
So far, though, she just complains
about the seagulls shitting
on her little wooden porch.
Yeah, it’s one of the negatives
of a beach house. But
at night they settle down.

Two hours of small talk follow
and long strokes of her paint roller.
I glimpse over my hand at her,
as I run the brush over
the bedroom door. 
I peek inside; her bed is small
and I am the tall mast of a sailboat,
without the benefit of sails
filling me out.
-There’s always the comfort of spooning,
curling, fetal positioned.
That faint security we can’t recall,
from when we were just infant minded.
Subconsciously wanting 
some form of return.

Annie wants to walk the beach.
Changes her shirt, to a white blouse.
Her areolas unashamed, as they stare at me
through the barely shy veiling.
My impulses screaming inside me;
I’d marry her today.
Divorce in the Autumn, but for now
honeymoon for ninety days.

As we strolled, I found a white feather, drenched,
offered to the land-locked
by the generous ocean.
I twirled it dry, best I could,
then handed it to Annie.
Maybe an angel was on its way to her,
but fell short, into the sea.
So it sent me.

Maybe she’s thinking about curtains,
or the gasping sound of the old refrigerator.
I remind her, because I know the feeling,
of how in the morning, the waves
follow the breeze onto the shore.
How the first calls of the seagulls
are calm, stretching their wings,
waiting for the coming morsels
from clumsy beach goers.

I will take Annie’s clumsiness,
if she wants to falter
during our gracefulness
of painting over the purple.
These bruised walls, of a fifteen year old’s
broken heart, a summer ago.
When her own angel fell into the sea.

We trudge through the deep sand,
back to the bungalow.
“Wanna stay tonight?”, she offers,
as she runs the feather over her lips.
I don’t think she meant it
as some sort of innuendo.
More like a sign of her dilemma.
A slight smile, a slight nod,
as I agreed.
So we made the night a memory.

Too soon, daylight nudged my eyelids.
Annie was already sitting up.
“Look at that”, she sighs.
No curtains yet, so
the bedroom window framed the sunrise.
I wrapped the sheet around me;
a draped sail over a pale mast.
Annie, all caramel on the bed,
enough for me to tolerate
my coffee black.

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